Que bueno que llega el mundial. Así pasan de moda.

Harta. Estoy harta.
Me cansé de mis compañeras de género que no hacen más que fundamentalizar patrones que si una no respeta, es indigna del XX. O torta.
No soy maternal.
NO voy a tener hijos.
No me interesa sacarme fotos fingiendo ser una vírgen suicida.
Sofía Coppola NO me identifica.
Valeria Mazza, tampoco.
No te rezo el padrenuestro ni por joda. No me hables de traicionar el XX si bancás a una institución construida sobre los huesos humeantes de mil mujeres.
Decime bruja, nada me ofende menos.
No quiero ser princesa.
No sueño con casarme de blanco. Y detesto París.
No me saco por completo el esmalte de las uñas cuando empieza a descascararse.
Soy torpe. Ja, tengo que inventar una palabra nueva para torpe.
Si quiero, me pinta el bi-pole TODOS los días del mes.
No tengo zapatos, sólo zapatillas.
No uso carteras, sólo mochilas.
Mis pestañas no existen y no salgo bien en las fotos, ni en el espejo
NUNCA.
No tengo idea de las marcas de ropas. Ni donde conseguirlas.
No necesito tatuarme EMO en la frente porque la oscuridad va por dentro.
Y a eso me lo reprochan seguido.
Leí más que el capítulo 7 de Rayuela.
Ni siquiera Cortázar es mi escritor favorito.
Digo y pienso camioneradas cuando tengo oportunidad.
Y olvidate de mí si no te banco.


Random Cover de un post genial de Coraster.